Iar în seara asta doar plouă. Nu se aude foşnetul imprecis şi personal al pick-up-ului depăşit de timp şi regăsit de noi, într-o cameră înaltă cu ritmuri de folk şi poveşti de Hemingway în care ultima picătură de vin dansează pe ritmuri nebănuite şi căi neînţelese de fanaticii visători care cerşesc iubirea timpului. [citeste in continuare]

Stau sedată şi privesc linia fina a tăieturii de pe mijlocul tavanului. Se întrepătrunde cu mii de poveşti ce nu o sa fie spuse niciodată. Nu am puterea de reacţie să închid becul care pâlpâie mocnit undeva în spatele meu, dar a cărui lumină reuşeşte totuşi să îmi invadeze retina. [citeste in continuare]